Le case che ho visto nei centri storici di questi paesi di montagna sono per lo più abbandonate, in rovina. Eppure alcune di esse resistono al tempo. Eppure camminando vicino ai muri sembra di sentire le voci che un tempo le abitavano. Sono degli enormi di contenitori di identità. Attraverso una crepa, una fenditura, un buco, una luce, si disegna una storia. Ma qual è l’identità della casa oggi? Queste case sono contenitori di memorie, intime e personali, ma ora nessuno le vuole più vivere. La gente si sposta fuori dai centri storici, a ridosso delle piste da sci, dove villette a schiera e palazzi a più piani crescono a vista d’occhio. Moderne unità abitative, funzionali tutte identiche e omologate, pronte per soddisfare ogni esigenza, e ad accogliere turisti stranieri che arrivano per passare una settimana di vacanza sulla neve. Angelo, l’ultimo abitante di Isola, è una resistenza. Lui non molla, anche se nel suo paese non c’è più nessuno, anche se d’inverno rimane completamente isolato nella neve. Lui non ha nessuna intenzione di andarsene, quella è la sua casa, lì ci sono tutti i suoi ricordi e non c’è altro posto in cui vorrebbe vivere. Nel silenzio della sua vallata lui ascolta il rumore dell’erba crescere. Si creano quindi due linee, due membrane che mettono in comunicazione due tempi che si attraggono e respingono a vicenda. Da una parte il progresso, le demolizioni, il nuovo che avanza e cambia l’aspetto, l’identità, di questi luoghi. Dall’altra la storia, la memoria. La storia che ho voluto raccontare è come una soglia, che sta al limite tra queste due realtà, che le separa e le unisce. (Alessandra Locatelli)